Creo que estoy cayendo en el eterno limbo llamado imaginación.
Puedo sentir la nostalgia, la ansiedad y me recuerdo que sólo estoy sola, con un nuevo libro para leer y que no me he atrevido a empezar.
Prefiero encerrar mariposas que alguna vez salieron de mi estómago y encadenarlas a unas horas de placer y devolverlas a su libertad en un despertar trágico.
Prosigue el majestuoso tiempo, por lo que nunca me atrevo a decirle nada, aunque mis relojes ya dejaron de funcionar.
He empezado a coleccionar todo tipo de sueños, a pegar fragmentos de irracionales visitas guiadas e impulsos que me regresan a la vida aunque me encuentre muerta por momentos.
Las líneas todavía no se impregnan a mi piel porque sigo anidando el momento en que éstas entrarán y terminarán lo que mi ser siempre quiso tener.
No hay aguja que me guíe, ni mapa que me encamine hacia algún lugar, pero existe el sonido de un viento enfurecido por la decepción y levantado por la determinación que siempre habrá un amanecer para un nuevo despertar.
Muchos acertijos resueltos y todavía no puedo responder la más estúpida pregunta. Incontrolable, llena de hambre y de palabras inservibles.
No hay polvo, no hay pétalos de rosas, no hay cartas, no hay nada, sólo hay calor del presente y el mañana sólo esperará a que pueda volver a respirar.
